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小丑从诊所出来的时候，月亮正从云层后面露出半张脸，苍白的光洒在巷子的石板路上，像洒了一层薄薄的盐。他的怀里揣着两样东西。一样是治疗腿伤的那盒药膏，另一样是那个玻璃瓶，里面盛放着凝血般的秘药。

他也不知道自己为什么要拿那秘药。

开在偏僻巷子里的药店、不像医生的医生、神秘的药、以及被一语道破的力量……整件事从头到尾都透露着一股令人不安的味道，他知道自己应该转头就走，再也不回到这个可疑的，古怪的药店。

但他还是拿走了那秘药，鬼使神差，恍恍惚惚。现在那管黑色的血就贴在他胸口上，隔着衣料，凉丝丝地渗着寒意。小丑想，也许明天就去还给她。放在家里总觉得不踏实，像是把一条蛇揣进了被窝，它不动，但你知道它在那儿。

不想这些了。打定主意的小丑摇了摇头，将那些难以捉摸的、暧昧难明的全部甩到脑后，强迫自己去想点别的事：远处隐约传来乐声和吆喝——集市的方向还在热闹，小贩们在为丰收节备货，有人在试吹新做的麦秆哨子，尖锐的哨音划破夜空，又被人骂了两声，戛然而止。

丰收节。

他在心里默默念了一遍这三个字，像是在嘴里含了一颗没化开的糖。日子已经定了，就在三天后，那时，他将为城主的儿子小威廉姆斯，以及那些高高在上的贵族们表演自己引以为傲的戏法，说不定还能获得一笔不菲的赏钱呢。

小丑想到这里的时候，脚步不自觉地轻快了起来，连左腿的疼痛仿佛都减轻了几分。日子好像在往好的方向走了。他不住地在心里嘟哝。虽然走得很慢，瘸着腿，但确实在走。

小时候他也盼丰收节。整座城只有那一天闻不到阴沟的臭味，因为满街都是麦芽糖和烤肉的香气，把别的味道都盖住了。邻居家的孩子们骑在父亲肩膀上，手里举着纸风车，咯咯笑着从巷口跑过去。他站在自家门槛上，门板薄得关不住任何声音，那些笑声从巷子里涌进来，灌得满屋子都是。他问奶奶——爸爸妈妈在哪里？

奶奶不说话，她只是弯下腰，从围裙口袋里摸出一小块麦芽糖，皱巴巴的糖纸，糖块上沾着口袋里的碎屑，放在他手心里。糖有些化了，黏糊糊地粘在他的掌纹上，他用舌尖舔了一下，甜得发齁。然后奶奶别过脸去，开始擦灶台，灶台上什么都没有。

他后来没有再问过。

麦芽糖很甜，但吃完就没了。手指上沾的甜味可以舔很久，但最终还是会没。

但这样的日子不会太久了。小丑想。这可是难得的机会，以后别人问起来，他可以说自己在城主儿子的丰收宴上当过变戏法的——这句话本身就是一张入场券，能敲开更多扇门。也许能去富人的宅邸里表演，不用再跪在集市的地上捡铜板。也许能攒够钱带奶奶搬出这间漏风的破屋子。

或许生活真的要好起来了。

夜风把他从回忆里吹出来。他发现自己已经走到了自家那条巷口。空气里有一股很淡很淡的味道，他没有立刻辨认出来，只是觉得不对劲，像是走夜路的时候忽然踩到了一块比周围都软的石头。

他抬头望向巷子深处。

门是半掩着的。

他的脚步停了。脚底的青石板很凉，凉气穿过鞋底往上渗，沿着腿骨一路上升。他记得自己走的时候把门关好了。奶奶虽然糊涂了，但她不下床，她从来不开门。

他又向前走了两步，终于认出来那股味道。

那不是巷子里惯常的潮湿霉味，不是邻居家飘出来的炊烟，不是阴沟里沤烂的菜叶。是一种甜丝丝的、往下沉的、让人喉咙发紧的味道。是铁锈被泡在甜水里泡了很久之后才会散发出来的那种味道。

很淡，太淡了，淡到如果不是他在这条巷子里住了二十年，熟知每一块砖头应该散发什么气味，他根本不会注意到。

他的手按在门板上。门没有锁，锁舌本来就是歪的，混混上次踢过之后门框就合不严实了，但至少关着。现在是半开的，露出一道巴掌宽的缝隙，从里面涌出来的空气比外面的夜风更冷，冷得他衬衫下面的皮肤起了一层细密的疙瘩。

他推开门。

油灯灭了。窗户开着一小条缝，月光从缝隙里漏进来，窄窄一缕，苍白得像一道没擦干净的刀痕，正好落在床上。

奶奶裹着被子躺在床上。

她侧躺着，蜷缩着，膝盖收在胸前，脊背弓成一张松了弦的弯弓，和她每一天的睡姿一模一样。被子一直拉到下巴，靛蓝色的被面洗得发白，在月光下看去像一张褪尽了颜色的地图。干枯的后颈露在被沿外面，白发散在枕头上，被窗缝里漏进来的风吹得微微颤动。

她看起来像是睡着了。

屋里很安静，远处隐约传来丰收节集市的喧嚣，有人在喊明天的麦芽糖半价，有狗在叫，有车轮碾过石板的轱辘声。那些声音从门缝和窗缝里渗进来，让屋里的安静显得更深更厚，压在胸口，让人喘不过气来。

他站在门口，手指还搭在门板上。

小丑看着那床被子，靛蓝色的被面，洗得发白的边角，磨出棉絮的折叠处，都是朴素的颜色。这床被子很多年了，据说是当初和奶奶一起进入这个家的，早就没有鲜艳的色彩了。

但现在，粘稠的、带有铁锈味的液体从被子下面渗出来，在地上蓄成鲜红的一片。

鲜红。

血。

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