【25·大雪】
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霜落花开
枝子“喀”的一声，很轻。
是雪压的，还是那孩子攀上去时踩的？或许都有。那声音干涩、清脆，是冬天骨头里发出来的响动，惊落了几缕附在枯苔上的细雪，簌簌地，掉进下面更深的寂静里。
孩子穿得厚实，像一团蓝灰相间的、会动的苔藓。他坐在那根横斜的老枝上，枝子沉甸甸地弯着，盖着一掌厚的、蓬松的雪被。他也不怕冷，仰着脸，伸出戴着连指手套的手，去接空中那些慢悠悠打着旋儿的、几乎看不见的雪沫子。他的呼吸化作一小团白雾，在他冻得通红的鼻尖前聚了又散。
而就在他头顶上方，不过一拳的距离，那朵花开了。
是一朵梅，还是樱？在这样严寒的深冬，名目已不重要。重要的是它开着。粉的，五瓣，薄得几乎透明，能看见花瓣里纤细的、淡紫色的脉，像婴儿皮肤下隐约的血管。它被一圈厚厚的积雪拥着，托着，那雪白得耀眼，衬得这粉，这薄薄的一片颜色，有种惊心动魄的、仿佛一碰即碎的艳。
它是怎么开的呢？昨夜北风如刀，霜气砭骨，连石头都要冻裂了。这柔嫩的、娇小的生命，是如何在厚重的雪被下，默默地将那一点微末的暖意与力气，攒成一个小小的苞，再于某个无人知晓的、最冷的时辰，“噗”地一声，将那薄如蝉翼的瓣，挣脱开来？
孩子似乎并未特别注意它。他的兴趣在那些飘落的、即刻化去的雪。他向上伸着手，想去碰触更高处一枚被雪半裹的、更鼓胀的花苞。他的动作笨拙而虔诚，像一个试图触碰星子的稚子。
可它就在那里，静静地开着。不为了给谁看，甚至不为了等待春天。它只是遵循着体内那股看不见的、古老的力，在万物敛藏、天地皆白的时候，完成了自己——开放。
霜落在它身上，即刻化了，留下一星湿痕，像一滴清泪。但那不是悲哀的泪，是凛冽的、清醒的吻。阳光偶尔从铅灰的云隙漏下一线，斜斜地拂过，那湿痕便晶亮一霎，整朵花便在这一霎里，通体透亮起来，仿佛不是人间颜色，而是从冻土深处，直接开向天空的一个微小的、粉色的梦。
风又来，摇动枝干，雪粉纷纷扬扬。孩子缩了缩脖子，咯咯地笑了，声音清亮，撞在凝冻的空气里，碎成好几瓣。那朵花也跟着轻轻颤抖，颤得那样厉害，让人疑心下一刻就要零落成泥。可它没有。风停了，它便也停了，依旧完好地缀在那儿，只是花瓣上那点湿痕，似乎又扩大了些，浸润着，像是它自己分泌出的、抵抗严寒的蜜。
孩子终于玩够了，抱着粗糙的树干，小心地往下溜。他的棉裤蹭过枝干，又刮下一阵雪雨，有些便落在那花朵上。它被重重地压了一下，深深弯下腰去，几乎要折断了。可等那小小的蓝灰色身影跳到地上，踩着深深的雪窝跑远，那覆着雪的花朵，竟又缓缓地、倔强地，抬起了头。
它依旧开着。
在铅灰的天与厚重的白之间，这一点粉，渺小，安静，近乎固执。它不呼喊，不抗争，只是存在着。用全部的生命，证明着一件最简单的事：开，是可以的。在霜雪里，在无人看见的枝头，在万物似乎都应沉睡的时刻，开，是可以的。
或许明天，更严酷的寒潮会来，将它连同枝头的雪，一起冻成晶莹的、易碎的琥珀。
但那有什么关系。
此刻，霜正落着，花正开着。
这就够了。
